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Elle disait : c’est le pain
et de son lit étroit le garçon répondait : merci
et la porteuse lisse et noire déposait la livre à la porte
en bas se crispait un jardinet sans fleurs
d’elle à lui il n’y eut jamais que ces paroles sans aigreur
et qui montaient parmi tant d’autres
dans les matins blancs
échangées pour la vie des corps par le monde.
Exister
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